𝐀̀ 𝐥’𝐨𝐫𝐞𝐢𝐥𝐥𝐞.
Dans la baie vitrée,
la basilique Saint-Paul-Serge.
L’abside à portée de main.
Le quartier de notre enfance.
Des cris. Des rires.
Elle dort.
Son visage s’affine.
Ses mains reposent.
Parfois, un tremblement.
Devant la fenêtre.
La nôtre.
Les premières hirondelles.
Je lui dirai.
À l’oreille.
Comme chaque année.
