𝐋𝐞 𝐣𝐨𝐮𝐫 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜.
Sur le pavé des Cours, la lumière frappe fort. Trop fort. Les corps plient.
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𝐋𝐞 𝐫𝐞̀𝐠𝐧𝐞 𝐝𝐮 𝐫𝐞𝐥𝐚̂𝐜𝐡𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭.
Il suffit de regarder autour de soi.
𝐋’𝐞́𝐜𝐥𝐢𝐩𝐬𝐞.
De ma cabane en bord de mer jusqu’au centre-ville, les voitures s’alignaient le long des étangs.
𝐋𝐞 𝐦𝐮𝐫.
À peine installés, ils sortent leur smartphone.
𝐔𝐧𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞.
Le matin, avant le premier café, je m’arrête souvent devant la bibliothèque.
𝐑𝐢𝐞𝐧 𝐧’𝐞𝐬𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐮.
Devant moi, une jeune mère tenait une petite fille par la main gauche et un petit garçon par la droite. Le sol luisait encore sous un soleil revenu.
𝐋𝐞𝐬 𝐣𝐮𝐦𝐞𝐥𝐥𝐞𝐬.
C’était il y a trois jours.Une photographie.Deux jeunes femmes. Deux sœurs jumelles. Jeunes. Belles.
𝐃𝐞𝐮𝐱 𝐦𝐚𝐧𝐢𝐞̀𝐫𝐞𝐬 𝐝’𝐞̂𝐭𝐫𝐞 𝐚𝐮 𝐦𝐨𝐧𝐝𝐞.
C’est peut-être cela qui demeure, lorsque tout brûle : la dignité et le courage ordinaires
𝐋𝐞 𝐟𝐞𝐮 𝐞𝐭 𝐥𝐞𝐬 𝐟𝐫𝐨𝐧𝐭𝐢𝐞̀𝐫𝐞𝐬.
La France brûle.
Aussitôt, le rituel commence. Plateaux de télévision. Réseaux sociaux. Responsables politiques. Chacun cherche le coupable. Le gouvernement, évidemment. Comme si les flammes s’arrêtaient aux frontières.
La chasse…
C’était hier. Ils ont fait taire les artistes. Au nom du Bien. D’autres, aujourd'hui, chassent les mêmes. Toujours au nom du Bien.
L’éternel retour.
À entendre les commentaires qui accompagnent chaque catastrophe, chaque guerre, chaque crime, on croirait nos contemporains stupéfaits par la nature du monde.
Battements.
De la nuit, le corps grince. La cafetière siffle. Dans le cadre, rien ne bouge. Le silence gronde. Les volets claquent. Le grand arbre brille. Un chien s’ébroue. Puis la chaleur retombe. « Night Lights » et Gerry Mulligan ouvrent…