𝐋𝐞 𝐩𝐞𝐭𝐢𝐭 𝐜𝐡𝐢𝐞𝐧.
Dans ce moment de l’éveil où défilent des images floues.
𝐋𝐞 𝐦𝐮𝐫.
À peine installés, ils sortent leur smartphone.
𝐅𝐚𝐜𝐞 𝐚̀ 𝐥𝐚 𝐦𝐞𝐫.
Fin d’après-midi.
𝐋𝐞 𝐜œ𝐮𝐫.
Le soleil descend vers les toits de la rue du Pont-des-Marchands.
𝐋𝐞𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐭𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐭 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐬.
Il arrive qu’un livre nous donne le sentiment étrange de parler à notre place. Non parce qu’il raconte notre histoire, mais parce qu’il met des mots sur ce que nous ne savions pas encore nommer.
𝐔𝐧𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞.
Le matin, avant le premier café, je m’arrête souvent devant la bibliothèque.
𝐀̀ 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐢𝐬𝐬𝐞.
Au Monoprix de la place de l’Hôtel de Ville.
𝐑𝐢𝐞𝐧 𝐧’𝐞𝐬𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐮.
Devant moi, une jeune mère tenait une petite fille par la main gauche et un petit garçon par la droite. Le sol luisait encore sous un soleil revenu.
𝐀̀ 𝐥𝐚 𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐯𝐨𝐢𝐬𝐢𝐧𝐞.
À la table voisine, sur une terrasse de Gruissan, quatre hommes…
𝐋𝐞𝐬 𝐣𝐮𝐦𝐞𝐥𝐥𝐞𝐬.
C’était il y a trois jours.Une photographie.Deux jeunes femmes. Deux sœurs jumelles. Jeunes. Belles.
𝐃𝐞𝐮𝐱 𝐦𝐚𝐧𝐢𝐞̀𝐫𝐞𝐬 𝐝’𝐞̂𝐭𝐫𝐞 𝐚𝐮 𝐦𝐨𝐧𝐝𝐞.
C’est peut-être cela qui demeure, lorsque tout brûle : la dignité et le courage ordinaires
𝐋𝐚 𝐭𝐨𝐮𝐫𝐧𝐞́𝐞.
Les cheveux noirs plaqués sur la moitié du crâne. Un bermuda sombre. Une chemisette rayée. L'apparence d'un retraité sans histoire.
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