𝐋𝐚 𝐫𝐨𝐛𝐞 𝐫𝐨𝐮𝐠𝐞.
Un été.
Une robe rouge
entre le sable, le ciel et la mer.
𝐐𝐮𝐚𝐧𝐝 𝐂𝐚𝐧𝐧𝐞𝐬 𝐬𝐞 𝐭𝐚𝐢𝐭.
Le festival est terminé. Les palmes distribuées. Les leçons de morale éteintes avec les projecteurs.
𝐏𝐞𝐧𝐭𝐞𝐜𝐨̂𝐭𝐞 𝐚𝐮 𝐜𝐫𝐞́𝐩𝐮𝐬𝐜𝐮𝐥𝐞.
Je marchais dans l’air du soir, doux et frais.
Le ciel, hier, à la limite du jour. Une lumière qui ne demande rien. Elle est là, simplement.
𝐒𝐢 𝐣’𝐨𝐬𝐚𝐢𝐬.
Ils s’assoient.
Leurs mains se rejoignent. Les doigts parcourent la peau des bras, effleurent un visage. Ils rient.
𝐋𝐚 𝐩𝐚𝐢𝐥𝐥𝐞 𝐛𝐥𝐞𝐮𝐞.
17 h 30.
Le banc des Barques. Le vent remonte du canal.
