𝐋𝐞 𝐣𝐨𝐮𝐫 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜.
Sur le pavé des Cours, la lumière frappe fort. Trop fort. Les corps plient.
𝐋𝐚 𝐕𝐢𝐠𝐢𝐞.
À 21h40. Le bleu profond de l’heure bleue s’estompe, et l’obscurité s’empare des toits.
𝐋𝐚 𝐦𝐞𝐫 𝐞́𝐭𝐚𝐢𝐭 𝐩𝐥𝐚𝐭𝐞.
— Que faites-vous là, seul ?
𝐋𝐞 𝐫𝐞̀𝐠𝐧𝐞 𝐝𝐮 𝐫𝐞𝐥𝐚̂𝐜𝐡𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭.
Il suffit de regarder autour de soi.
𝐋’𝐞́𝐜𝐥𝐢𝐩𝐬𝐞.
De ma cabane en bord de mer jusqu’au centre-ville, les voitures s’alignaient le long des étangs.
𝐋𝐞 𝐩𝐞𝐭𝐢𝐭 𝐜𝐡𝐢𝐞𝐧.
Dans ce moment de l’éveil où défilent des images floues.
𝐋𝐞 𝐦𝐮𝐫.
À peine installés, ils sortent leur smartphone.
𝐅𝐚𝐜𝐞 𝐚̀ 𝐥𝐚 𝐦𝐞𝐫.
Fin d’après-midi.
𝐋𝐞 𝐜œ𝐮𝐫.
Le soleil descend vers les toits de la rue du Pont-des-Marchands.
𝐋𝐞𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐭𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐭 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐬.
Il arrive qu’un livre nous donne le sentiment étrange de parler à notre place. Non parce qu’il raconte notre histoire, mais parce qu’il met des mots sur ce que nous ne savions pas encore nommer.
𝐔𝐧𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞.
Le matin, avant le premier café, je m’arrête souvent devant la bibliothèque.
𝐀̀ 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐢𝐬𝐬𝐞.
Au Monoprix de la place de l’Hôtel de Ville.