𝐋’𝐡𝐨𝐦𝐦𝐞 𝐝𝐮 𝐦𝐚𝐭𝐢𝐧.
Vêtements de maçon. Chaussures de sécurité.
Il attend. Une cigarette. Quelques pas.
Sur le banc, un sac en plastique jaune. Son casse-croûte. Hier, c’était une glacière.
La camionnette arrive. D’autres hommes montent. Il vient d’Anatolie. Le soir, il sera au café, avec les autres.
Je ne le connais pas.
Mais je connais ces heures. L’été des vacances. Le départ avant le jour. Les mains déjà au travail. Les routes vides.
Certains instants rouvrent les années. Ils remontent sans bruit. Ils dictent une manière de regarder le monde.
Illustration : © Gaël Kerbaol/INRS/2023
