𝐋𝐞 𝐩𝐞𝐭𝐢𝐭 𝐜𝐡𝐢𝐞𝐧.
Dans ce moment de l’éveil où défilent des images floues.
Category Coup de coeur
𝐋𝐞 𝐦𝐮𝐫.
À peine installés, ils sortent leur smartphone.
𝐅𝐚𝐜𝐞 𝐚̀ 𝐥𝐚 𝐦𝐞𝐫.
Fin d’après-midi.
𝐋𝐞 𝐜œ𝐮𝐫.
Le soleil descend vers les toits de la rue du Pont-des-Marchands.
𝐋𝐞𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐭𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐭 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐬.
Il arrive qu’un livre nous donne le sentiment étrange de parler à notre place. Non parce qu’il raconte notre histoire, mais parce qu’il met des mots sur ce que nous ne savions pas encore nommer.
𝐔𝐧𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞.
Le matin, avant le premier café, je m’arrête souvent devant la bibliothèque.
𝐋𝐚 𝐭𝐨𝐮𝐫𝐧𝐞́𝐞.
Les cheveux noirs plaqués sur la moitié du crâne. Un bermuda sombre. Une chemisette rayée. L'apparence d'un retraité sans histoire.
𝐂𝐚𝐬𝐚 𝐌𝐚𝐫𝐢𝐧𝐚.
— Qu'est-ce que tu manges, maintenant, tout seul ?
𝐓𝐞𝐫𝐫𝐚𝐬𝐬𝐞 𝐝𝐞 𝐜𝐚𝐟𝐞́.
Deux heures avant le soir.
Le reflux.
D’abord un souffle Doux Puis la vague Lourde
Une présence.
Un jour d’hiver, dans le Monoprix de la place de l’Hôtel de Ville. Devant la caisse, une hésitation. Les mains fouillent le sac. Le porte-monnaie absent.
Le 14 Juillet.
Entre deux colonnes d’une lumière pâle, S’ouvre cet étroit passage sans fond. De l’ombre surgissent deux figures, Et, devant elles, marche un chien.