Les fleurs.
Je n’étais pas là.Charlène était venue de Solliès-Pontpour le week-end.
Catégorie Chroniques narbonnaises
𝐋𝐞 𝐥𝐢𝐥𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐏𝐞𝐫𝐬𝐞.
J’occupe sa place devant la fenêtre.Le lilas de Perse est toujours là. Je pense au saule d’argent d’Anna Akhmatova. Certains arbres gardent encorece que les maisons ont perdu.
Autrement.
Au début, il y eut le corps.Les réveils au milieu de la nuit.La fatigue.Les pensées qui tournaient en rond.Le manque.Comme un vide que rien ne pouvait combler.
𝐋𝐚 𝐛𝐮𝐥𝐥𝐞.
Une petite fille lit. Tête baissée. Elle tourne une page. Puis une autre.
𝐒𝐚𝐦𝐞𝐝𝐢 𝐦𝐚𝐭𝐢𝐧.
Elle est venue vers moi. Petite. Brune.
Niko.
Niko a cinquante-trois ans. Il ne vit pas dans la rue. — La rue est à moi. Il le dit en vous regardant droit dans les yeux. Des yeux bleus brûlés par l’alcool. Comme son visage. Ravagé. Et pourtant, dans…
𝐋𝐞 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐞.
9 h 30 ce matin. Je m’arrête un instant. Le temps de m’imprégner de la beauté du lieu.
𝐋𝐞 𝐩𝐮𝐢𝐭𝐬.
Nous l’avons vue grandir. Elle a déjà trois ans. Vive.
𝐋𝐞 𝐣𝐨𝐮𝐫 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜.
Sur le pavé des Cours, la lumière frappe fort. Trop fort. Les corps plient.
𝐋𝐚 𝐕𝐢𝐠𝐢𝐞.
À 21h40. Le bleu profond de l’heure bleue s’estompe, et l’obscurité s’empare des toits.
𝐋𝐞 𝐫𝐞̀𝐠𝐧𝐞 𝐝𝐮 𝐫𝐞𝐥𝐚̂𝐜𝐡𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭.
Il suffit de regarder autour de soi.
𝐋𝐞 𝐦𝐮𝐫.
À peine installés, ils sortent leur smartphone.