Ce train qui n’existe pas, mais qui cependant nous fait vivre.

   
Je.13.10.2022
 
Lecture.
 
J’ai ouvert le livre de René Frégni : « Minuit dans la ville des songes », hier soir, tard, et l’ai repris ce matin pour le fermer à la dernière page de son premier chapitre : « Minot ». Je n’avais jamais lu cet auteur, mais j’ai aussitôt reconnu une atmosphère, une forme d’esprit et un style simple, élégant et tout en souplesse qui m’a fait penser, dès les premières phrases, à Jean Claude Pirotte. L’influence de Giono, notamment, y est aussi manifeste. Ce qui suffit à mon goût pour m’autoriser, sans attendre de l’avoir terminé, à vous en recommander vivement la lecture. Ce roman autobiographique commence donc par l’histoire d’un « Minot » marseillais, René, qui sèche ses cours, est renvoyé de tous les établissements scolaires, agresse le directeur d’un collège privé, vole des mobylettes, traîne dans les quartiers chauds de Marseille et s’invente une ville solaire et rebelle. Il fait ainsi le désespoir de sa mère, le sait et s’en accuse, sa mère qui, constante et patiente, lui lisait, quand il était enfant, Dumas ou Hugo, le couvrait de mots et de tendresse : « La vérité profonde de la vie était contre la poitrine de ma mère, ces soirs d’hiver. Tout ce qu’elle me lisait était beau à pleurer, à hurler. Je détestais les livres d’école, je n’aimais que la voix de ma mère. » […] « J’étais Edmond Dantès, Fantine, Jean Valjean, Rémi de Sans famille ». Ces mots, Réné Frégni, plus tard, les a sans cesse cherchés et ramassés un peu partout, au bord des routes, dans chaque ville traversée, sur les collines… : « Qu’est-ce qui m’a poussé vers les mots, irrésistiblement, que vais-je chercher sous chaque mot, depuis cinquante ans, que je ne trouve pas dans la vie ? » Qui ne pourra jamais répondre à cette question ? Tout juste puis-je avancer qu’à ces « chercheurs de mots » s’imposent plus qu’à d’autres le désir d’arrêter la fuite du temps, de saisir la beauté d’un visage de femme, de donner une forme à l’injustice. De faire avec des mots le roman de sa vie.
Je fais partie, comme le dit si bien René Frégni, de ce peuple anonyme des lecteurs. Nous avons le même âge. J’ai très longtemps eu peur des mots. J’écris à présent de manière anonyme de petits textes sans importance. Et ce matin, tôt après minuit, dans ma chambre, j’ai voyagé « dans cet immense train qui n’existe pas ». Qui n’existe pas, certes, mais qui nous fait vivre.
 
 
 
 
 

Lecture : Le pays où l’on arrive jamais, d’André Dhôtel…

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Di.9.10.2022
 
Lecture.
 
J’ai ouvert avant-hier le « Pays où l’on n’arrive jamais * » d’André Dhôtel. Publié en 1955, il est considéré comme un classique de la littérature enfantine. Dans une langue souple et claire, accessible même aux plus jeunes, c’est le récit d’une épopée enfantine qui mêle avec un rare bonheur la tendresse et l’insolite pour révéler un « ailleurs » toujours au bout de la route. Pour Dhôtel, le voyage, la vie errante et vagabonde sont la clef du merveilleux toujours présent dans la vie quotidienne. Ainsi celle de Gaspard, fils de forains bohèmes, élevé à l’abri de toute excentricité parune tante aubergiste. Dans sa vie morne, des événements extraordinaires se produisent parfois. Un jour, un gamin en fuite fait irruption dans sa vie : Gaspard essaye de l’aider, mais l’enfant est repris. C’est alors « un cheval pie traversé par la foudre » qui emporte Gaspard vers des êtres originaux, vivant de façon plus ou moins marginale. Sans le vouloir vraiment, il suit les traces du jeune fugueur qu’il finit par retrouver. Il découvre alors qu’il s’agit d’une fille, Hélène, à la recherche de sa mère disparue, et de ce qu’elle appelle le grand pays ». Gaspard fera sienne la quête d’Hélène. La suite et la fin, je ne vous la dirai pas. Mais ce que je puis vous assurer, c’est que ce livre est un bonheur de lecture, une leçon d’espoir et de courage qui résume bien l’ensemble de l’œuvre de cet écrivain aujourd’hui bien oublié. Simple et d’une profondeur stupéfiante, on se laisse doucement emporter par l’incontestable beauté de ce roman. Une véritable bouffée d’air frais dans un monde tendu et violent. Un classique de la littérature pour tous !
 
* Ce livre a été couronné en 1955 par le prix Femina.
 
 
 
 
 
 
 

Le Nobel de littérature pour Annie Ernaux ? Ah bon !

 
 
 
 
 
 
 
Ve.7.10.2022
 
 
Hier, sur le fil de ma page Facebook, j’ai réagi à l’attribution du Nobel de littérature à Annie Ernaux en faisant observer que sa valeur devait être jugée à l’aune du constant rejet, par les mêmes jurés de ce prestigieux prix, d’un Milan Kundera, notamment — pour rester dans la catégorie d’auteurs s’exprimant dans notre langue. Un point de vue sur l’œuvre d’Annie Ernaux qui, sans pour autant la négliger, la remet, dans mon panthéon littéraire, en tout cas, à sa juste place : celle d’un auteur mineur à l’écriture sèche, minimaliste et triste – c’est le souvenir que j’en garde pour l’avoir lu il y a déjà longtemps – dont la souffrance d’avoir souffert et de souffrir encore de toujours souffrir, constituent le seul thème de ses récits. « Venger sa race », selon ses propres termes, en constituant le ressort psychologique, intellectuel, moral et politique, ce qui, après tout, aujourd’hui, est assez banal chez ceux qui font profession d’écrire avec la « vengeance » au bout du stylo ! Cela dit, Annie Ernaux s’est aussi abondamment exposée dans l’arène politicienne jusqu’à prendre des positions d’une violence extrême-gauchiste inouïe – comme d’autres dans le passé ! Mais doit-elle pour autant subir sur les réseaux sociaux des flots d’injures pour tout jugement littéraire ? Évidemment non ! Tout juste démontre-elle, ce faisant, que les écrivains, sauf exception, sont des crétins manipulables comme les autres. Finalement, le couronnement d’Annie Ernaux par les jurés du Nobel m’aura au moins appris une chose : que son œuvre, selon eux, avait « rendu de grands services à l’humanité ». Ce que, jusqu’ici, je le confesse, j’ignorais.
 
 
 
 
 

Mardi 2 octobre : Météo physique et « spirituelle »…

           

Ma.4.10.2022

Météo : Air frais, ciel immensément bleu, limpide…

Citation : « Une constatation que je peux vérifier, à mon grand regret, à chaque instant : seuls sont heureux ceux qui ne pensent jamais, autrement dit ceux qui ne pensent que le strict minimum nécessaire pour vivre.[…] Penser à tout moment, se poser des problèmes capitaux à tout bout de champ et éprouver un doute permanent quant à son destin ; […] c’est être malheureux au point que le problème de la pensée […] vous apparaît comme une damnation. » E.Cioran : Sur les cimes du désespoir (1934)

Remarque : À craindre la pose et le ridicule, la lire (!), cette citation, comme il convient : avec distance et humour.

Programme du jour : 8 h 30 ! cafés, et lecture d’un poème de Tristan Corbière (Amours jaunes). Roboratif Tristan ! Et plage cet après-midi…

     

Ces moments de vie qui peuvent paraître mineurs à de nombreux lecteurs…

 
 
 
 
 
 
Me.28.9.2022
 
Je consigne souvent sur cette page des moments de vie qui peuvent paraître mineurs et sans intérêt à de nombreux lecteurs. Certains, en privé, d’ailleurs, me le reprochent. Ils voient dans ce retrait de l’actualité politique surtout – relatif toutefois –, une forme de démission. Ou, pire, de fatalisme. Ce qui, je tiens à les rassurer, n’est évidemment pas le cas. Disons plutôt que je n’ai pas le goût de rajouter des commentaires à des commentaires qui, pour la plupart, ne se distinguent guère sur le « fond » – attendu –, ni sur la forme, – fréquemment banale. Je n’ignore pas cependant, et goûte, ceux de quelques « amis », enviés, dotés d’un réel talent pamphlétaire. En vérité, si je relate ici des moments de vie, comme on tient un journal, c’est toujours pour les dégager de l’actualité immédiate, y chercher une signification, un drame, un visage… Ou le mien. La saisie d’un instant, d’une impression, d’un sentiment devient alors une image métaphore. Plus ou moins réussie. Et que je découvre moi-même. Un peu plus tard.
 
 
 
 
 

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