Là-haut dans le Michigan – Six pages qui serrent le cœur.
Lu 9.6.2025
Le génie de Hemingway.
Ils vivent dans un village du Nord. Hortons bay. Dans le Michigan. Cinq maisons. C’est l’automne. Il fait froid. Le lac est là, au bout du chemin. Les hommes boivent fort et les femmes attendent.
Liz Coates est employée chez les Smith. Elle travaille, elle regarde, elle espère. Elle est attirée par Jim Gilmore, un forgeron récemment installé en ville. C’est tout ce qu’elle peut faire. Attendre, espérer.
Jim est nouveau. Il travaille le métal, il parle peu. Il ne voit pas vraiment Liz. Il sait qu’elle est là. Un soir, il boit trop. Il l’emmène dehors. Il fait nuit, il fait froid. Il la touche. Elle ne veut pas. Il insiste. Elle cède, ou elle ne résiste plus. Ce n’est pas de l’amour. Ce n’est pas du sexe. C’est quelque chose d’autre. C’est brutal.
Liz ne voulait pas cela. Elle voulait être vue, aimée. Pas ce corps froid sur elle, pas cette nuit sans tendresse. Jim, lui, n’est pas un monstre. Juste un homme banal, pris dans ses pulsions, dans sa solitude et l’ignorance de l’autre…
On est là, dans le froid, dans l’attente, dans la peau de Liz. On ressent tout ce qu’elle ne dit pas. Tout est dit sans être dit. La violence est là, dans les gestes, dans l’absence de mots, dans la brutalité tranquille de l’acte. Liz ne crie pas. Aucun réconfort, aucune justice poétique ne vient réparer ce qui s’est passé. Le lecteur, lui, est bouleversé.
Chez Hemingway, tout est surface, mais tout est profondeur. Pas un mot de trop. Pas de jugement. Hemingway ne juge pas ses personnages — il montre. C’est au lecteur d’en tirer les conséquences.
Là-haut dans le Michigan est une nouvelle courte, mais saisissante, qui montre déjà toute la force du style de Hemingway et de son génie d’écrivain.
Six pages qui serrent le cœur.
Extrait :
Les planches de sapin de l’embarcadère étaient froides, dures et pleines d’échardes et Jim pesait lourd sur elle et il lui avait fait mal. Liz le repoussa, tellement elle se sentait endolorie et mal à l’aise. Jim dormait. Pas moyen de le remuer. Avec peine, elle se dégagea de dessous lui, s’assit, remit un peu d’ordre dans ses vêtements et essaya de faire quelque chose de ses cheveux. Jim dormait, la bouche entrouverte. Liz se pencha et l’embrassa sur la joue. Il dormait toujours. Elle prit la tête de Jim dans ses mains, la souleva légèrement et la secoua. Il roula sur lui-même, se tourna de l’autre côté et avala sa salive. Liz se mit à pleurer. Elle alla jusqu’au bord du quai et regarda l’eau du bassin, en contrebas. Une ligne de brouillard se levait sur la baie.
Hemingway, Ernest. Les neiges du Kilimandjaro : Dix Indiens et autres nouvelles (p. 167). (Function). Kindle Edition.
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