Chaque matin, je prends un livre dans la bibliothèque.
Une page, parfois deux.
Ce matin, Kundera.
Une femme longe une piscine.
Elle se retourne, sourit, lève la main.
« Par une certaine partie de nous-mêmes,
nous vivons tous au-delà du temps. »
Milan Kundera, L’Immortalité.
Je pense à une autre main.
Elle, dans son fauteuil.
Moi, dans le mien.
Sa main me cherchait.
