Moments de vie. Samedi matin, j’attendais une amie à l’ombre des platanes de la promenade des Barques. Il devait être 11 heures, 11 heures 30, peut être ! Les terrasses étaient à moitié vides et les promeneurs rares. L’air était pourtant doux.
On dit souvent de nos enfants et petits enfants « qu’ils font des caprices », les « intéressants » ; qu’ils cherchent toujours à « attirer l’attention » : par des pitreries ou en faisant des bêtises.
Mercredi matin, je dirai solennellement à la responsable d’accueil du service de chirurgie ambulatoire de l’hôpital public, et en présence d’un huissier de justice par moi officiellement requis, que j’ai décidé de résilier une bonne fois pour toutes, mon abonnement dans son service, service dont je m’empresse toutefois de signaler l’excellence de ses prestations et le grand professionnalisme de ses agents – là n’est pas la question !
5 heures et demi du matin ! La nuit a été lourde et chaude, et le sommeil intermittent. Toutes les fenêtres sont grandes ouvertes. Les premières voitures balayeuses sont entrées en action. Elles font un bruit épouvantable qui emplit tout l’appartement.
« La foule n’a pas besoin de moi pour être une foule ni la cacophonie de mon opinion pour être cacophonique. C’est quand silencieusement je me perds dans la contemplation d’un insecte ou d’un coquillage que j’existe. » Mardi 29 juin 2021.
« J’ai pris l’habitude de me placer tout au bout des cortèges funéraires, car je n’aime guère avoir quelqu’un qui marche derrière moi dans ce genre de procession et je préfère imaginer plutôt que je les enterrerai tous. » Mardi 26 juin 2021
Éric Chevillard : L’autofictif (journal)
𝐐𝐮𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐩𝐮𝐥𝐢𝐬𝐦𝐞𝐬 𝐨𝐫𝐠𝐚𝐧𝐢𝐬𝐞𝐧𝐭 𝐥𝐞 𝐜𝐡𝐚𝐨𝐬.
𝐇𝐚𝐧𝐨𝐮𝐤𝐚 𝐬𝐨𝐮𝐬 𝐥𝐞𝐬 𝐛𝐚𝐥𝐥𝐞𝐬.
𝐏𝐚𝐭𝐫𝐢𝐚𝐫𝐜𝐚𝐭 𝐚𝐜𝐨𝐮𝐬𝐭𝐢𝐪𝐮𝐞, 𝐯𝐫𝐚𝐢𝐦𝐞𝐧𝐭 ?
𝐅𝐚𝐛𝐥𝐞 : 𝐋𝐞 𝐜𝐚𝐝𝐞𝐚𝐮 𝐝𝐮 𝐜𝐨𝐦𝐦𝐢𝐬𝐬𝐚𝐢𝐫𝐞.
𝐋𝐞 𝐏𝐚𝐥𝐚𝐢𝐬 𝐝𝐮 𝐓𝐫𝐚𝐯𝐚𝐢𝐥, 𝐮𝐧𝐞 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐢𝐫𝐞 𝐢𝐧𝐚𝐜𝐡𝐞𝐯𝐞́𝐞. 𝐓𝐨𝐮𝐣𝐨𝐮𝐫𝐬.