Ce matin, aux Halles. Chez Laurent Chamayou. À l’heure où l’on se retrouve. Des amis qui aiment l’Espagne. Qui aiment Jerez, le flamenco et ses bodegas. Séville, son élégance et sa féria. Sanlúcar aussi. Des lieux et des vins qui font des souvenirs.
Les vieilles pierres rappellent leur âge. C’est arrivé à Narbonne. Une partie du faux plafond s’est écroulée. C’était dans la piscine du Palais des Sports des Arts et du Travail. Personne n’a été blessé. Ce fut un miracle.
Elle est allée dans sa chambre. Elle est revenue. Elle tenait un disque. Marcel Amont.
Ce matin, depuis ma terrasse, l’ordinaire s’est tu.
La cathédrale Saint-Just et Saint-Pasteur de Narbonne se dressait. Pierre médiévale, chœur seul à 41 mètres, nef jamais construite. Le ciel, pêche et pourpre, la mettait en relief.
Le grand café n’est plus. Il en reste un morceau, côté Robine. Le 89. Un Australien, ancien du Racing, tient la maison. Le reste, celui de l’angle, s’est fait boulangerie-pâtisserie. Devant, la terrasse. Nous y étions encore hier. Nous aimons prendre, régulièrement, de grands cafés crème.
𝐋𝐞𝐬 𝐩𝐫𝐞́𝐝𝐚𝐭𝐞𝐮𝐫𝐬 𝐧’𝐨𝐧𝐭 𝐫𝐢𝐞𝐧 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐧𝐭𝐞́.
𝐋𝐞 𝐩𝐫𝐨𝐜𝐞̀𝐬 𝐞𝐭 𝐥𝐚 𝐡𝐨𝐧𝐭𝐞.
𝐋𝐞 𝐩𝐚𝐩𝐢𝐞𝐫 𝐞𝐭 𝐥𝐞 𝐟𝐞𝐫.
𝐋𝐞 𝐩𝐨𝐢𝐝𝐬 𝐝𝐞 𝐥’𝐞𝐧𝐜𝐫𝐞.