De la terrasse où j’écris ces lignes ne me parviennent que les murmures de quelques rares personnes paressant au bord d’une piscine, les trilles d’oiseaux dont je me désole de ne pas connaître le nom, le bruissement de feuilles…
Hier après-midi, je m’en suis allé. Je m’en suis allé pour ne point fêter la musique. Ou du moins pas cette musique là. Je veux dire cette grande et anarchique débauche de décibels au milieu de laquelle circulent de somnambuliques…
Deux jours dans les Albères. Le premier pour y fuir une fête de la musique devenue tyrannique et vineuse, le second pour me rendre à Céret pour y retrouver l’ami Henri Sicre. Cela faisait des années que nous ne…