𝐋𝐚 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐞́ 𝐝𝐮 𝐭𝐫𝐢𝐯𝐢𝐚𝐥

Je marche sur l’ancien chemin de halage. Sur ma droite, au-dessus des voies, un entrelacs de fils et de poutres. Rien qu’on regarde.

La lumière les prend. Les fils s’allument. Un isolateur, des pinces, un crochet qui pend : tout brille.

Je cadre. Je déclenche.

Un nuage passe. Les fils s’éteignent.

11 𝑛𝑜𝑣𝑒𝑚𝑏𝑟𝑒 2026