𝐐𝐮𝐞𝐥𝐪𝐮𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐬 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐥𝐨𝐢𝐧

Tour de ville habituel.

Devant un horodateur, je tombe sur Michel qui prend son ticket. Les années ont passé, épaississant son visage et son corps. Nous échangeons les mots d’usage. De l’ancien temps, il a gardé la douceur du regard.

— Je ne savais pas… Mes condoléances. Tu as des enfants. Courage.

Je reprends ma marche.

Quelques pas plus loin, devant le commissariat de police, une nounou pilote un carrosse à quatre places. Accrochés à ses ailes, comme deux satellites, deux autres enfants escortent le convoi.

Parmi eux, une petite fille de trois ans, peut-être. Son regard accroche le mien et ne me lâche plus. Un visage lumineux. Un grand sourire. Elle joue avec sa laisse de sécurité fluorescente.

Arrivé à sa hauteur, je me penche vers elle.

— Bonjour, petite fille.

10 𝑛𝑜𝑣𝑒𝑚𝑏𝑟𝑒 2026