Ce matin, aux Halles. Chez Laurent Chamayou. À l’heure où l’on se retrouve. Des amis qui aiment l’Espagne. Qui aiment Jerez, le flamenco et ses bodegas. Séville, son élégance et sa féria. Sanlúcar aussi. Des lieux et des vins qui font des souvenirs.
Le mantra de Gédéon était simple, brutal : « S’il y a des problèmes avec la police, c’est parce qu’il y a des policiers. » Il en avait fait son programme. Un jour, il ferait tomber l’édifice, et son symbole : le commissaire Bluzier.
Déjeuner à l’Auberge des Jacobins. Nous y avons nos habitudes. Vanessa est à l’accueil. André est en cuisine. Ils sont jeunes. Ils sont sympathiques. La cuisine est simple. Les prix sont justes. Il faut réserver. Les deux salles étaient bondées.
Moments de vie : Emballez, c’est vendu.
À la recherche d’un cadeau pour Milo. Six ans aujourd’hui.
Dans l’espace Enfant de Cultura, des montagnes de livres et de jeux sur les dinosaures. Milo en a plein le garage de ses parents. Des gros, des petits. À roulettes, sur pattes. Avec des queues de toutes tailles. Longues, courtes. Lisses ou bardées d’éperons. J’avais juré de ne pas en rajouter. Peine perdue. Il en veut encore.
Le grand café n’est plus. Il en reste un morceau, côté Robine. Le 89. Un Australien, ancien du Racing, tient la maison. Le reste, celui de l’angle, s’est fait boulangerie-pâtisserie. Devant, la terrasse. Nous y étions encore hier. Nous aimons prendre, régulièrement, de grands cafés crème.
𝐋𝐞 𝐩𝐞̀𝐫𝐞, 𝐥𝐞 𝐟𝐢𝐥𝐬 𝐞𝐭 𝐥𝐞𝐬 𝐟𝐚𝐮𝐯𝐞𝐬.
𝐋𝐞 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐮𝐱.
𝐋’𝐢𝐧𝐭𝐫𝐮𝐬 𝐝𝐞𝐬 𝐜𝐢𝐦𝐞𝐬.
𝐕𝐞𝐫𝐭𝐬 𝐢𝐧𝐬𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞𝐬, 𝐠𝐚𝐮𝐜𝐡𝐞 𝐟𝐫𝐚𝐜𝐭𝐮𝐫𝐞́𝐞.
𝐋𝐞𝐬 𝐩𝐫𝐞́𝐝𝐚𝐭𝐞𝐮𝐫𝐬 𝐧’𝐨𝐧𝐭 𝐫𝐢𝐞𝐧 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐧𝐭𝐞́.