Ma 28.1.2925
Ce que j’aime en hiver, c’est l’élan nu des branches
Contre un ciel sombre ou très doucement lumineux
De turquoise, de rose un peu mauve, d’orange
Ou de vert et de gris, pâles, fuligineux,
Qui font avec ce noir un saisissant contraste.
On imagine une écriture au sens secret
Dont l’encre indélébile imprime sur le chaste
Horizon le poème obscur de la forêt.
Mais ce n’est qu’une vieille image. Une autre encore,
De croire que la branche inerte, sans couleur,
Se dresse comme un bras de malheureux implore
Ou se tord sous le vent pour dire sa douleur.
En vérité l’hiver est la saison parfaite
Où chaque branche emplit sa forme exactement
Et n’est rien d’autre qu’une branche qui répète
Sa présence accomplie entre le fond dormant
Du jour et le torrent sans rumeur des nuages.
Non : pas même un élan, ni la tranquillité ;
Aucun enseignement caché, pas de présages –
Mais là, droite dans l’air qui semble inhabité,
Pur comme on l’est parfois d’espérance et d’images.
Jacques Réda : Un calendrier élégiaque. Janvier. Fata Morgana
