Me 26.2.2025
Elle habite mon quartier. Mais je ne la vois qu’une fois l’an : lorsque éclosent les jonquilles. Ce matin, elle avait calé sa vieille bicyclette, une relique rouillée, contre un banc de pierre de la place au Blé. Elle y vendait ses bouquets disposés dans une cagette fixée à son porte-bagages. J’en ai acheté deux, comme l’an passé. Pendant que nous échangions quelques mots, des passants nous ignoraient, insensibles à cette messagère innocente de la fin de l’hiver, indifférents à ces bouquets jaunes qui appelaient le soleil. Elle me dit aussi que d’autres lui volaient dans son jardin les oignons de ses fleurs. Ainsi allait, inexorablement, un monde déritualisé, aride et sans âme…
