𝐌𝐚𝐫𝐜𝐡𝐞𝐫 𝐝𝐨𝐮𝐛𝐥𝐞.

Il marche d’un pas sûr. On le croit d’un seul tenant.
Il marche double.

Il marche d’un pas sûr. On le croit d’un seul tenant.
Il marche double.

Tokyo. Ses néons, ses silences. Un acteur américain usé accepte un emploi dans une agence de « familles à louer ». Il devient père d’un jour, mari de circonstance, ami sur commande. Tout est contractuel.

Le rugby, à ce niveau, est le plus beau des sports collectifs.
Ce France–Irlande n’est pas une simple victoire. C’est une démonstration.

Les rayons craquent. Ce n’est plus de la littérature, c’est une offensive. En France, la librairie est devenue un champ de tir.

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Borges rappelle une chose que notre époque pressée feint d’avoir oubliée : lire un livre ancien, ce n’est pas consulter un objet daté, c’est traverser le temps. C’est mesurer, phrase après phrase, la distance qui nous sépare de celui qui a écrit et découvrir, parfois avec stupeur, qu’elle n’est pas si grande.