Un ciel trop bleu, des terrasses vides, des boutiques fermées, des passants mollassons : les lundis matin sont toujours paresseux. Sur la promenade, un vieil aveugle s’étire et bâille. Les murs sont muets. On approche de midi. Il fait chaud, comme en plein été. Quelques touristes espagnols se baladent, insouciants. Ils parlent haut : des riens. Leur langue gambade. Et rien ne passe sinon le temps. Un temps noir comme un soir de fête pour la paix en plein désert. Le ciel était trop bleu et la lumière trop forte sur ces jeunes innocents. Trops purs, trops nobles pour comprendre et entendre le Mal.
Une chute. Lourde.Les secours dans la chambre.Elle cherche son regard.Le transport aux urgences. Partager :ImprimerE-mailTweetThreadsJ’aime ça :J’aime chargement… […]
La salle est blanche, clinique. Elle est assise, une bulle de plastique et d’ondes sur les oreilles. Quinze ans, peut-être. Son pouce balaie l’écran du téléphone. Le monde s’arrête […]
