Famille d’ouvriers agricoles en habits du dimanche.Dans le monde d’avant celui-ci – bien avant –, dans le monde de mon enfance, précisémen, « sortir » de chez soi le dimanche était un évènement, pour ne pas dire une « fête ». Le matin ou l’après midi et quelles qu’en fussent les raisons, domestiques, privées ou sociales, nous « sortions », en effet ; mais nous ne sortions pas de n’importe quelle manière.
Hier après-midi, à Gruissan, deux heures de marche et de rêveries sur la même plage où, l’été, le repos agité des petits plaisirs balnéaires occupe l’essentiel de mon temps.
C’est, plongé dans le feuillage d’arbustes buissonneux aux pointes joliment bleutées, qu’en cette fin de matinée, cours Mirabeau, je l’ai aperçu : il était en train d’y tailler, au couteau et à l’aveugle, des branches. Je m’en suis approché et, calmement, lui ai demandé ce qu’il faisait ainsi à la place des jardiniers municipaux dont c’est le métier.
Rue déserte de Narbonne.Cet homme est un mystère.Tous les matins il traversait le champ de ma fenêtre. Toujours à la même heure, il allait à grands pas ; toujours courbé sous un lourd havresac qui tirait sur ses maigres épaules.
15h 15 ! Sur la ville, d’épais nuages bas poussés par un fort vent de mer, filent vers l’intérieur des terres. Par moments, des trouées de lumière donnent à voir un peu de ciel bleu. Le soleil s’y glisse et colore des façades aux volets tristes. Tout semble las et respire l’ennuie.
𝐋𝐞 𝐩𝐨𝐢𝐧𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐚𝐧𝐭.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐚 𝐟𝐚𝐮𝐭𝐞 𝐞𝐭 𝐥𝐞 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐞.
𝐋𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐨𝐫𝐭 𝐝’𝐨𝐛𝐞́𝐢𝐫.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐞 𝐏𝐒 𝐣𝐨𝐮𝐞 𝐚𝐯𝐞𝐜 𝐥𝐞 𝐟𝐞𝐮.
𝐋𝐞 𝐬𝐨𝐥𝐝𝐞 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐫𝐨𝐬𝐞.