En vérité l’hiver est la saison parfaite…

Ma 28.1.2925

Ce que j’aime en hiver, c’est l’élan nu des branches

Contre un ciel sombre ou très doucement lumineux

De turquoise, de rose un peu mauve, d’orange

Ou de vert et de gris, pâles, fuligineux,

Qui font avec ce noir un saisissant contraste.

On imagine une écriture au sens secret

Dont l’encre indélébile imprime sur le chaste

Horizon le poème obscur de la forêt.

Mais ce n’est qu’une vieille image. Une autre encore,

De croire que la branche inerte, sans couleur,

Se dresse comme un bras de malheureux implore

Ou se tord sous le vent pour dire sa douleur.

En vérité l’hiver est la saison parfaite

Où chaque branche emplit sa forme exactement

Et n’est rien d’autre qu’une branche qui répète

Sa présence accomplie entre le fond dormant

Du jour et le torrent sans rumeur des nuages.

Non : pas même un élan, ni la tranquillité ;

Aucun enseignement caché, pas de présages –

Mais là, droite dans l’air qui semble inhabité,

Pur comme on l’est parfois d’espérance et d’images.

Jacques Réda : Un calendrier élégiaque. Janvier. Fata Morgana

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