10 heures ! Ce matin-là, j’avais laissé derrière moi la petite route « bleue » qui traverse le massif de la Clape et pris un large chemin caillouteux qui longe une vigne isolée. À l’entrée d’une forêt de pins toute cousue de lumière, sur un pan de montagne gris, la « Vigie » était soudainement apparue dans l’échancrure azurée des arbres ; une odeur de résine tombait de leurs branches.
Sous mes pieds, la terre, trop cuite et fissurée, semblait sortir d’un four. De faibles chants de cigales persistaient emportés sous les ombres par un léger vent de mer. Au bas de la falaise, je ne voyais plus qu’un ciel pur et sans composition. Un étroit chemin la contourne, au bord duquel s’élèvent de vieux chênes verts. La lumière était plus lourde à sa montée quand je le pris. Et puis là-haut, ce saisissement : cette extraordinaire et fugace sensation d’occuper un petit point d’un espace sans limites. Comme si les choses avaient enlevé leur masque, leur vêtement.
