.
Borges rappelle une chose que notre époque pressée feint d’avoir oubliée : lire un livre ancien, ce n’est pas consulter un objet daté, c’est traverser le temps. C’est mesurer, phrase après phrase, la distance qui nous sépare de celui qui a écrit et découvrir, parfois avec stupeur, qu’elle n’est pas si grande.
Froid. Vent. Mais Soleil. Sur le halage de la Robine, vers Raonel, le monde est minéral. Ça pique. Un humain croisé, emmitouflé, sans visage.
Hier midi, au début des Barques. Là où la ville se raconte qu’elle est un décor. Ils étaient trois. Un couple de cols verts et leur petit. Neuf et maladroit.
Ce matin, aux Halles. Chez Laurent Chamayou. À l’heure où l’on se retrouve. Des amis qui aiment l’Espagne. Qui aiment Jerez, le flamenco et ses bodegas. Séville, son élégance et sa féria. Sanlúcar aussi. Des lieux et des vins qui font des souvenirs.
La pluie tombait. J’étais près de la fenêtre. La rue était vide. Des feuilles mortes couvraient la chaussée, mouillées.
𝐋’𝐀𝐮𝐝𝐞 𝐛𝐚𝐬𝐜𝐮𝐥𝐞.
𝐋𝐞 𝐩𝐨𝐢𝐧𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐚𝐧𝐭.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐚 𝐟𝐚𝐮𝐭𝐞 𝐞𝐭 𝐥𝐞 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐞.
𝐋𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐨𝐫𝐭 𝐝’𝐨𝐛𝐞́𝐢𝐫.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐞 𝐏𝐒 𝐣𝐨𝐮𝐞 𝐚𝐯𝐞𝐜 𝐥𝐞 𝐟𝐞𝐮.