Lu.1.5.2024.
10h 30.
Hier, j’ai constaté devant la vitrine des avis de décès que le mien n’y était pas encore punaisé.
J’apprends ce matin la mort de Paul Auster. 77 ans. Mon âge ! De lui, je retiens surtout son premier livre : « l’invention de la solitude ». Il m’avait été conseillé par Gil Jouanard. Un ami cher. Mort lui aussi.
Il n’y a sur cette terre que des commencements. Madame de Staël.
Il pleut. Une pluie régulière, douce, apaisante. Les toits luisent, les feuilles ploient. Un grand silence règne sur la ville. Et dans ma chambre, ce sentiment de profonde quiétude qui me ramène en enfance. Dans une cabane de branches et de cartons. À écouter la pluie tomber…
Si des larmes tombent du ciel, ce ne sont pas celles de ceux qui sont partis. S’ils nous ont laissé leur sourire, c’est parce qu’ils veulent nous inviter à participé avec eux à un concert d’étoiles et de lumieres.