Devant chez moi, un gros chantier de rénovation urbaine : réfection et embellissement des trottoirs, chaussées et places du quartier délimité par précisément la place des Quatre Fontaines, l’ancienne Place au Blé et la rue des Trois Pigeons. Depuis quelques jours, et pendant encore quelques semaines, ces voies de circulations, ces espaces d’agréments et de stationnement ne sont plus.
En 1840, dans « De la Démocratie en Amérique », Alexis de Tocqueville décrit le « despotisme nouveau » qui gangrène, à ses yeux, la démocratie naissante. Nos penseurs qui se plaisent à rejeter tout ce qui nous vient du passé, devraient pourtant s’interroger sur cette surprenante analyse d’un aristocrate normand du XIX siècle qui nous dépeint si bien. Et dans un style d’une qualité d’expression parfaite que l’on aimerait trouver chez nos obscurs contemporains
La littérature doit-elle se soucier de ne point heurter la sensibilité des lecteurs ? Aux EtatsUnis, le sujet fait débat et pour éviter des procès en sexisme, racisme, grossophobie, homophobie, et autres phobies culturelles ou religieuses, auteurs et éditeurs font désormais appel — l’auto censure ne suffisant manifestement pas — à des « lecteurs en sensibilité ».
France, Aude (11), les Corbières, Gruissan-Plage, village des chalets sur pilotis construits à l’origine par des pêcheurs et rendu célèbre par le film 37,2° le matin de Jean-Jacques BeinexDans une « maison de maître » :
Lors d’un dîner dans une « maison de maître » tenue et transformée en « chambres d’hôtes » par un couple venu vivre depuis peu dans ce village des Corbières situé près de Narbonne, j’ai entendu cette remarque, ma foi fort pertinente, de celui de nos hôtes qui présidait cette sympathique table, sur les « signes » de réussite culturels et sociaux caractéristiques de cette région et d’un certain milieu : « On a réussi, dans cette narbonnaise, quand on est l’heureux propriétaire d’un chalet à Gruissan et d’un autre aux Angles… » Et qu’on est coopté au discret, mais très « voyant », « club des amateurs de cigares », aurait-il pu ajouter…
Devant les Halles :
Une situation assurée, une voiture de marque, une silhouette à la mode — un peu basse toutefois ! — , blonde et bronzée en toutes saisons, elle regarde la vie de haut et fait sentir à tous ceux qu’elle croise les attributs de sa surface sociale : Place ! Place ! Elle croit que tout lui appartient, que tout lui est dû. Un enfant.
Dans les Halles :
Devant l’étal de mon poissonnier, je discute avec lui de la qualité de ses coquilles Saint Jacques. Une dame chapeautée, la cinquantaine élégante, me fixe, les yeux grands ouverts. Stupéfaite. Je m’avance en souriant :
— Oui…
— Monsieur, vous avez un sosie parfait. C’est hallucinant !
— Ah !
— Vous êtes mon cousin : même allure, cheveux, moustache… J’étais avec lui avant hier, à Toulon.
— Non !
— C’est fou ! J’ai failli buguer…
— Buguer ? Vraiment !
Rue Droite :
Ils montent cette rue qui n’est droite que de nom. De petites tailles et de grandes largeurs — du bassin, surtout — ils avancent à pas lents, main dans la main. Morphologiquement, et vus de dos, on dirait deux jumeaux. Sur leurs crânes, deux bonnets de « père Noël » pareillement pointus et pomponnés, bougent en cadence au rythme de leurs petites foulées : mollement. L’un d’eux se retourne : il présente une barbe noire coupée courte ; son conjoint fait de même et exhibe des poils identiquement taillés…
Rue du Pont des Marchands :
Jadis, le vélo était le seul moyen de déplacement des prolos. Il fallait de l’énergie pour pousser sur les pédales d’engins lourds et grossiers. Le vin rouge, la viande et le « gras » étaient leur carburant. Ils étaient aussi très marqués à gauche : rouge vif. La bicyclette — notez le changement de nom ! — , aujourd’hui, est légère et joliment dessinée. Elle fait la joie de petits bourgeois pâles et maigrichons, qui mangent « maigre » et boivent des « jus » — naturels évidemment. Des batteries heureusement y suppléent. Ils sont multicartes… et Verts.
Edward Hopper, 1942 Huile sur toile 61,9 x 112,4 Chicago, Terra fondation for Amarican art
Dans la nuit de ce jour
j’ai vu bleuir le ciel
sur les toits de ma ville ;
des fils d’or et d’argent
briller sur un cyprès ;
les ailes d’un goéland
s’ouvrir à l’orient ;
une ombre s’élever
au bas d’une croisée ;
les premières perles
aux branches s’accrocher ;
le soleil s’imposer
au silence glacé ;
et le jour s’élancer
sans rimes ni raisons ;
comme naît une promesse :
au risque de l’oubli ;
du souvenir aussi…
𝐀𝐫𝐦𝐮𝐫𝐞𝐬.
𝐍𝐨𝐭𝐫𝐞.
𝐏𝐞𝐧𝐝𝐚𝐧𝐭 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐪𝐮𝐞𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐨𝐧𝐝𝐞𝐬.
𝐍𝐢 𝐞𝐱𝐜𝐮𝐬𝐞 𝐧𝐢 𝐯𝐞𝐧𝐠𝐞𝐚𝐧𝐜𝐞.
𝐂𝐞𝐭 𝐚𝐩𝐫𝐞̀𝐬-𝐦𝐢𝐝𝐢.