Il était assis là, droit comme il pouvait encore l’être. Une doudoune, un souffle un peu court, les gestes comptés. Sur ses genoux, un petit chien. Léger. Silencieux. Les yeux tournés vers la porte, comme si quelqu’un devait entrer.
Moments de vie : Emballez, c’est vendu.
À la recherche d’un cadeau pour Milo. Six ans aujourd’hui.
Dans l’espace Enfant de Cultura, des montagnes de livres et de jeux sur les dinosaures. Milo en a plein le garage de ses parents. Des gros, des petits. À roulettes, sur pattes. Avec des queues de toutes tailles. Longues, courtes. Lisses ou bardées d’éperons. J’avais juré de ne pas en rajouter. Peine perdue. Il en veut encore.
Le grand café n’est plus. Il en reste un morceau, côté Robine. Le 89. Un Australien, ancien du Racing, tient la maison. Le reste, celui de l’angle, s’est fait boulangerie-pâtisserie. Devant, la terrasse. Nous y étions encore hier. Nous aimons prendre, régulièrement, de grands cafés crème.
Elle ne m’a jamais souhaité mon anniversaire.
Je n’oublie jamais le sien.
J’aime ce nom. Rue du Bois Roland. Il sonne juste.
Je la prends souvent. Pour marcher. Pour respirer.
Des maisons basses. Des murs pâles. Des jardins serrés contre la rue.
Devant l’une, les belles de nuit débordent. Fleurs, graines.
Petites perles noires tombées sur le trottoir.
J’en ramasse. J’en sèmerai autour de ma cabane.
« Pardon Monsieur ! »
Voix claire. Une femme âgée dans un fauteuil roulant. Un homme la pousse.
Le bras droit immobile. Les yeux, vivants.
Elle me sourit. On s’excuse ensemble.
Plus loin, une maison bleue.
Le portail, les persiennes, les fleurs. Tout bleu.
Je touche les branches. Fines. Fraîches.
« Pardon Monsieur ! »
Encore elle. Même sourire.
— Je cherchais des graines.
— Il n’en fait pas, dit-elle. Mais je peux vous faire des boutures.
Un pot. Oui.
Elle ouvre son portail.
— N’oubliez pas.
Je promets. Le vent se lève.
Les fleurs bougent. Le bleu tremble un peu.
Et je me dis qu’il suffit d’un geste offert
pour que la vie reparte.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐚 𝐟𝐚𝐮𝐭𝐞 𝐞𝐭 𝐥𝐞 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐞.
𝐋𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐨𝐫𝐭 𝐝’𝐨𝐛𝐞́𝐢𝐫.
𝐂𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬𝐬𝐨𝐧𝐧𝐞 : 𝐥𝐞 𝐏𝐒 𝐣𝐨𝐮𝐞 𝐚𝐯𝐞𝐜 𝐥𝐞 𝐟𝐞𝐮.
𝐋𝐞 𝐬𝐨𝐥𝐝𝐞 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐫𝐨𝐬𝐞.
𝐀̀ 𝐓𝐨𝐮𝐥𝐨𝐮𝐬𝐞, 𝐮𝐧 𝐬𝐨𝐜𝐢𝐚𝐥𝐢𝐬𝐭𝐞 𝐬’𝐞𝐧 𝐯𝐚. 𝐋𝐞 𝐦𝐨𝐭 𝐝’𝐡𝐨𝐧𝐧𝐞𝐮𝐫 𝐫𝐞𝐯𝐢𝐞𝐧𝐭.