𝐋𝐞𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐭𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐭 𝐩𝐥𝐮𝐬 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐬.
Il arrive qu’un livre nous donne le sentiment étrange de parler à notre place. Non parce qu’il raconte notre histoire, mais parce qu’il met des mots sur ce que nous ne savions pas encore nommer.
Category Moments de vie
Récits et instants du quotidien.
𝐔𝐧𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮𝐯𝐞𝐫𝐭𝐞.
Le matin, avant le premier café, je m’arrête souvent devant la bibliothèque.
𝐀̀ 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐢𝐬𝐬𝐞.
Au Monoprix de la place de l’Hôtel de Ville.
𝐑𝐢𝐞𝐧 𝐧’𝐞𝐬𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐮.
Devant moi, une jeune mère tenait une petite fille par la main gauche et un petit garçon par la droite. Le sol luisait encore sous un soleil revenu.
𝐀̀ 𝐥𝐚 𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐯𝐨𝐢𝐬𝐢𝐧𝐞.
À la table voisine, sur une terrasse de Gruissan, quatre hommes…
𝐋𝐞𝐬 𝐣𝐮𝐦𝐞𝐥𝐥𝐞𝐬.
C’était il y a trois jours.Une photographie.Deux jeunes femmes. Deux sœurs jumelles. Jeunes. Belles.
𝐋𝐚 𝐭𝐨𝐮𝐫𝐧𝐞́𝐞.
Les cheveux noirs plaqués sur la moitié du crâne. Un bermuda sombre. Une chemisette rayée. L'apparence d'un retraité sans histoire.
𝐂𝐚𝐬𝐚 𝐌𝐚𝐫𝐢𝐧𝐚.
— Qu'est-ce que tu manges, maintenant, tout seul ?
𝐓𝐞𝐫𝐫𝐚𝐬𝐬𝐞 𝐝𝐞 𝐜𝐚𝐟𝐞́.
Deux heures avant le soir.
Le reflux.
D’abord un souffle Doux Puis la vague Lourde
Une présence.
Un jour d’hiver, dans le Monoprix de la place de l’Hôtel de Ville. Devant la caisse, une hésitation. Les mains fouillent le sac. Le porte-monnaie absent.
L’éternel retour.
À entendre les commentaires qui accompagnent chaque catastrophe, chaque guerre, chaque crime, on croirait nos contemporains stupéfaits par la nature du monde.