Il était assis là, droit comme il pouvait encore l’être. Une doudoune, un souffle un peu court, les gestes comptés. Sur ses genoux, un petit chien. Léger. Silencieux. Les yeux tournés vers la porte, comme si quelqu’un devait entrer.
Je croyais que la culture était un bien commun. Une respiration. Je découvre qu’elle est surtout un territoire. À défendre. À verrouiller.
Elles sont là, bien alignées devant nous. Pas des spectres. Des faits.
Quel spectacle magnifique. Toute la presse nationale, régionale, en ligne, en papier, en push, en story, en bandeau urgent s’est soudain souvenue de l’existence d’un phénomène politique inédit : Patrick Sébastien.
Midi Libre n’a jamais été un journal tranquille. Il est né dans l’après-guerre, dans la poussière des imprimeries que l’on secoue comme on secoue une démocratie neuve. Il portait haut les couleurs d’un Sud qui croyait encore au courage des hommes et aux mots simples. Puis le temps a passé. Et les prédateurs sont arrivés.
Étrange silence. Le Chili vote, un candidat d’extrême droite frôle la première place au premier tour de cette présidentielle et chez nous… rien. Quelques lignes à peine dans mon journal régional. Comme si ce qui se passe là-bas ne nous concernait pas.
Cinq mille viticulteurs descendent sur Béziers aujourd’hui. Ils veulent sauver la viticulture.
L'air même porte le poids de cette date. Hier soir, le ciel était bas, d'un bleu d'encre qui pressait la ville.
La veille du 11 Novembre, il crache sa rancune sur Sarkozy. « Que Nicolas Sarkozy profite de son répit pour apprendre à cuisiner, même avec une Rolex au poignet. Parce qu’en prison, il doit y retourner. Traître à la Nation », écrit-il.
Ce matin, depuis ma terrasse, l’ordinaire s’est tu.
La cathédrale Saint-Just et Saint-Pasteur de Narbonne se dressait. Pierre médiévale, chœur seul à 41 mètres, nef jamais construite. Le ciel, pêche et pourpre, la mettait en relief.
Shein n’est pas cher.
Et l’indignation s’arrête là où commence l’intérêt du porte-monnaie.
On crie au scandale, on dénonce l’exploitation, la fast fashion, les produits jetables.
Ai sorti de ma bibliothèque Kindle 𝑳𝒆 𝒅𝒆́𝒋𝒆𝒖𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔 𝒃𝒂𝒓𝒓𝒊𝒄𝒂𝒅𝒆𝒔, 𝒅𝒆 𝑷𝒂𝒖𝒍𝒊𝒏𝒆 𝑫𝒓𝒆𝒚𝒇𝒖𝒔. Je le dévore, et je ris. Rarement un roman m’a paru aussi vif, aussi cruel et délicieux à la fois.
Le décor : le Meurice, palace parisien en plein mai 68. La hiérarchie s’effondre, le personnel s’essaie à l’autogestion, et Florence Gould tente désespérément de maintenir son déjeuner littéraire du prix Roger Nimier pour le remettre, au milieu du chaos, au lauréat, un jeune inconnu nommé Modiano.