𝐋𝐚 𝐫𝐨𝐮𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐒𝐨𝐩𝐡𝐢𝐞 𝐂𝐨𝐮𝐫𝐫𝐢𝐞̀𝐫𝐞-𝐂𝐚𝐥𝐦𝐨𝐧.
L’article est dans L’Indépendant. La décision de Sophie Courrière-Calmon ne m'étonne pas. Nous nous sommes croisés en ville. À ses mots, à ses silences, on devinait sa route. Pas une rupture. Un glissement.
Michel Santo
𝐋𝐢𝐫𝐞, 𝐜’𝐞𝐬𝐭 𝐭𝐫𝐚𝐯𝐞𝐫𝐬𝐞𝐫 𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐬.
Borges rappelle une chose que notre époque pressée feint d’avoir oubliée : lire un livre ancien, ce n’est pas consulter un objet daté, c’est traverser le temps. C’est mesurer, phrase après phrase, la distance qui nous sépare de celui qui a écrit et découvrir, parfois avec stupeur, qu’elle n’est pas si grande.
𝐋’𝐞́𝐪𝐮𝐢𝐥𝐢𝐛𝐫𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐛𝐨𝐮𝐫𝐫𝐞𝐚𝐮𝐱.
Sur les plateaux, les intellectuels ajustent leurs cravates. Sur Facebook, les amis postent leurs colères. Le sujet est fixe : Trump.
𝐋’𝐞́𝐯𝐢𝐝𝐞𝐧𝐜𝐞, 𝐞𝐧𝐟𝐢𝐧 𝐫𝐞𝐜𝐨𝐧𝐧𝐮𝐞.
Je lis ce soir que l’Union européenne préparerait des sanctions « nouvelles et plus sévères » contre l’Iran, et envisagerait enfin de classer le Corps des Gardiens de la révolution islamique comme organisation terroriste.
𝐋𝐚 𝐩𝐨𝐥𝐢𝐭𝐢𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐮 𝐜𝐡𝐞̀𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐭 𝐝𝐮 𝐫𝐞𝐧𝐨𝐧𝐜𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭.
On gouverne désormais à coups de pansements. Des décisions improvisées. Des annonces sous pression. Des concessions arrachées par le rapport de force.
𝐋𝐚 𝐜𝐡𝐚𝐥𝐞𝐮𝐫 𝐝𝐞𝐬 𝐚𝐮𝐭𝐫𝐞𝐬.
Froid. Vent. Mais Soleil. Sur le halage de la Robine, vers Raonel, le monde est minéral. Ça pique. Un humain croisé, emmitouflé, sans visage.
𝐋𝐞𝐬 𝐢𝐧𝐝𝐢𝐠𝐧𝐚𝐭𝐢𝐨𝐧𝐬 𝐬𝐚𝐧𝐬 𝐟𝐨𝐫𝐜𝐞.
Hypocrisie française. Les États-Unis ont débarrassé le Venezuela d’un mafieux. La classe politique se tait ou condamne mollement. Hors les cris de LFI. Des postures.
𝐔𝐧𝐞 𝐜𝐚𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐯œ𝐮𝐱…
Une carte. Illustrée de sa main. Quelques mots à l’encre noire. Choisis avec soin. Alignés. Bernard a l’esthétique géométrique.
𝐋𝐞 𝐬𝐞𝐥 𝐞𝐭 𝐥𝐞 𝐫𝐞𝐟𝐮𝐬.
Le soleil tape sur le granit de la Madrague. Ce muret n'est pas une clôture, c'est un barrage. Il sépare l'eau du jardin, le bruit de la mer, le siècle des touristes du silence des bêtes. Derrière ce rempart, elle a passé cinquante ans à dévêtir le mythe.
𝐋’𝐞́𝐭𝐢𝐧𝐜𝐞𝐥𝐥𝐞.
Le sapin est bleu, le givre est froid. Mais au sommet, dans les ailes d’un papillon, brille une étoile rouge. Elle est l’étincelle de la bienveillance. C’est elle qui réchauffe l’image et guide ceux qui s’agitent en bas. Je vous…
𝐋𝐚 𝐪𝐮𝐞𝐫𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐏𝐢𝐞𝐫𝐫𝐞 𝐒𝐨𝐮𝐫𝐠𝐧𝐞𝐬.
Samedi. Ou peut-être jeudi. Je terminais mon tour de ville. À hauteur du café « Le Duplex », je pensais à Pierre.
𝐋𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐭𝐫𝐨𝐢𝐬 𝐜𝐚𝐧𝐚𝐫𝐝𝐬.
Hier midi, au début des Barques. Là où la ville se raconte qu’elle est un décor. Ils étaient trois. Un couple de cols verts et leur petit. Neuf et maladroit.