𝐋’𝐡𝐨𝐦𝐦𝐞 𝐝𝐮 𝐦𝐚𝐭𝐢𝐧.
Vêtements de maçon. Chaussures de sécurité. Il attend. Une cigarette. Quelques pas.
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𝐋𝐞s 𝐫𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐝𝐮 𝐣𝐨𝐮𝐫.
Je ne sais pas ce que mon regard, ce soir, va choisir.
𝐌𝐞́𝐦𝐨𝐢𝐫𝐞.
Quand elle ne sera plus làQuand je serai partiLà-bas où il peut aussi faire jourUn oiseau doit chanter la nuitComme iciEt quand le vent passeLa montagne s’efface𝐿𝘦𝑠 𝑝𝘰𝑖𝘯𝑡𝘦𝑠 𝑏𝘭𝑎𝘯𝑐𝘩𝑒𝘴 𝘥𝑒 𝑙𝘢 𝘮𝑜𝘯𝑡𝘢𝑔𝘯𝑒On se retrouvera sur le sableDerrière les rochersPuis plus…
𝐈𝐧𝐭𝐞𝐫𝐯𝐚𝐥𝐥𝐞.
Goldberg, l’aria. Lang Lang au clavier.
𝐋𝐞 𝐩𝐫𝐞𝐦𝐢𝐞𝐫 𝐛𝐚𝐧𝐜 𝐚̀ 𝐠𝐚𝐮𝐜𝐡𝐞.
Assis sur le même banc. À la même place. Le premier à gauche.
𝐈𝐥 𝐟𝐚𝐥𝐥𝐚𝐢𝐭 𝐜𝐞 𝐦𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭.
J’écoute Mort à crédit.
𝐋’𝐡𝐨𝐦𝐦𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐁𝐚𝐫𝐪𝐮𝐞𝐬.
Photo : André Subirana. Hier, sur les Barques. Un homme. Le regard bas, les mains jointes dans le dos. Il marchait comme si les Écritures l’habitaient, ou un secret plus lourd.
𝐋𝐞 𝐝𝐨𝐬.
Elle s’assied. La peau du cou est tannée, le pli des ans marque la naissance du crâne. Les cheveux, une paille décolorée, tombent sur les épaules.
𝐏𝐢𝐞𝐫𝐫𝐞 𝐝’𝐨𝐫.
22h41. Depuis la terrasse, la nef de Saint-Just et Saint-Pasteur. Pierre d’or sur ciel noir. Une beauté immobile, presque irréelle. Elle veille encore sur ce que nous avons perdu.
𝐋𝐚 𝐫𝐨𝐛𝐞 𝐫𝐨𝐮𝐠𝐞.
Un été. Une robe rougeentre le sable, le ciel et la mer.
𝐐𝐮𝐚𝐧𝐝 𝐂𝐚𝐧𝐧𝐞𝐬 𝐬𝐞 𝐭𝐚𝐢𝐭.
Le festival est terminé. Les palmes distribuées. Les leçons de morale éteintes avec les projecteurs.
𝐏𝐞𝐧𝐭𝐞𝐜𝐨̂𝐭𝐞 𝐚𝐮 𝐜𝐫𝐞́𝐩𝐮𝐬𝐜𝐮𝐥𝐞.
Je marchais dans l’air du soir, doux et frais. Le ciel, hier, à la limite du jour. Une lumière qui ne demande rien. Elle est là, simplement.